 Когато написах първото писмо, имах
нуждата да говоря дори с риск да бъда чута.
Беше импулс.
После беше безкрайно преминаване
от едната
до другата крайност с всички
възможни нюанси.
Разголвах се бавно
...
До кожа.
Задавах въпроси,
на които никога не получих
отговори.
Отговорът на мълчанието
ме довеждаше до състояния
на непозната сетивност.
Страхувайки се от
вярата в себе си, се опитвах
да повярвам в друг.
Нямаше сигурност.
До колко нещо би могло
да е сигурно
в свят, за който тибетските монаси,
молейки
се, са повтаряли:
"Този свят е илюзия. Този свят е илюзия ..."
И там, в размитите
граници на тази условна
реалност аз видях Пътя.
В тънката, неподвижна
линия на мълчаливи
устни; по нежната и много гъвкава
вдлъбнатина
през средата на един гол, мъжки
гръб, една
непозната за мен, до тогава ръка
беше изрисувала
Пътя, който още не съществува,
но има една,
единствена и необозрима посока
- ЖИВОТ.
Толкова неща исках да
кажа ...
Сега се чувствам така,
сякаш толкова
пъти съм ги казвала, че дори
не си спомням
думите, с които се говори за
тях.
Изморих се да говоря
с листи.
Ще те потърся, за
да помълчим с очи.
|
|
